Sintieron salir el peso de la historia, los pies sangrantes, el Hôtel de Ville y Versalles, incluso la tumba de Napoleón. Y las cámaras los captan entre tanto monumento. Estúpidos. La historia es de ella.
La historia es Haile Gebrselassie, que nunca fue un campamento olímpico pero trajo al siglo XXI la mística de las tartas descalzas de Abebe Bikila y las tres bastonas de la salida del maratón, el símbolo de la carrera de los jugadores, el hombre contra sus límites y sus kilómetros de Los aficionados disfrutan de la celebración en las carreras y en las gradas. La historia es de Eliud Kipchoge, quien fue a la zona más remota de Kenia y organizó los maratones olímpicos, hace 38 años lo vendieron para bailar un último tango, sabiendo que las pruebas no terminan y no terminan, Estás muerto en el asunto. Hacia Versalles, donde reyes y emperadores pierden la cabeza, y aunque en vez del saxo ungarrado de Gatto Barbieri suene un acordeón junto al Sena, ou el bandoneón de Astor Piazzola, Duodécima Noche. Y los corredores que la tomaron antes de hacerlo, aunque se perdieron la base del kilómetro 28, tienen una palmada en la espalda y el gritan: ¡Vaya leyenda! La parte central de su cráneo lucía una tiara que brillaba como una corona de platino, pero es un artilugio con parches de grafitis que absorben el sudor y lo evaporan y lo infringen. Y la empequeñece.
Sólo en los últimos 15 días lo lograremos. Nada es como fue antes. Los Juegos dejaron de ser solo un espectáculouna burbuja que guarda una falsa realidad de pancartas y medallas, un festival de Eurovisión a gran escala, una nave espacial que se demora, o ataca como un crucero gigantesco, en una ciudad y se va dentro de 15 días sin esperar su paso más huella que basura y deudas impagas. En París, los juegos invadirán la realidad, el tiempo y la vida. Y en una simbiosis inesperada, se multiplicó allí donde había recibido. Y los debates sobre las cosas que importan, como el de una africana, de un boxeador argentino que determina el papel del termómetro para medir la amplitud de los discursos de los odiosos transfóbicos de las fuerzas de ultrarecha de todos. Todo se ha convertido en un melodrama italiano. Un día, hoy, la prensa transalpina hizo pública que Imane Khalif es intersexual y tiene tanta testosterona en la sangre que ama como un hombre. Al día siguiente, la niña Ángela Carini se da por vencida tras recibir un mensaje. Pierde el casco y llora. Nunca me habían golpeado tan fuerte, dame. A nadie le interesan las explicaciones científicas, por ejemplo a la deportista española María José Martínez Patiño, también intersexual, porque el exceso de testosterona no se traduce en superioridad física, porque sus efectos se reducen a su poder androgénico, y no puede hacerlo. anabólico. El mundo se dividió ante Imane Khalif, quien con más fuerza de carácter que músculos, resistencia, luchó y finalmente ganó la medalla de oro. Y Nadie discute el poder que proclamó.
El 26 de julio, bajo el diluvio en el Sena, se produce un clic, un momento de ruptura como un aneurisma que regresa, en la historia y tradición de los Juegos Olímpicos. Fue el desfile fr barcos voladores Se requiere para los turistas, al fondo de kilómetros de deportistas, jóvenes alegres, hijos de su tiempo, que ya se contagian de felicidad por el espíritu transgresor de la ceremonia que se desarrolla en las cuevas, por sus valores republicanos, que ahí está su cuatro, libertad, igualdad, fraternidad, hermandad, Y todos los días de la semana que tuvieron lugar, Simone Biles comenzó a proclamar en un cartel que debía parecerse a una pirámide maya. La lucha puramente individual de la mejor escuela de la historia para superar con valentía el trauma de Tokio -gran favorita a ganar cinco medallas de oro y proclamada antes de lanzarse a la reina de los juegos de la pandemia, la norteamericana-, a los 24 años, Sufrimos una crisis de identidad, de voluntad y una depresión que cristalizó en nosotros. vueltasuna pérdida de orientación en el aire durante una pelea y un mortal en un ejercicio peligroso: ya estaba en la mitad, aterrizó como pudo y abandonado – simbolizaba el principio, y abrazó entonces, la lucha colectiva de las mujeres. En ese momento, París se encontraba paralela a las tres medallas de oro de las que salen las más importantes: la competición general, la prueba por equipos, el salto de pote, en una proclamación del poder de las mujeres, de poder negro —compartimentando el último podio con otros gimnasios negros, su amigo Jordan Chiles y la fabulosa brasileña Rebeca Andrade—, de la capacidad revolucionaria del deporte. “Esto es lo que somos”, resume Andrade trascendida. Si os gusta, aplaudid, si no, os lo tragáis.
El pabellón, de aficionados de todos, baja entre aplausos.
En el Estadio de Francia, el escenario más grandioso, los deportistas franceses son los últimos de la liga y, sin embargo, desde el 10 de mayo, cuando sólo compiten en una serie de especialidades menos atractivas, ocupan a más de 70.000 espectadores. , y cuando, en plena luna, Mondo Duplantis, el dios del estadio bate el récord mundial de salto de pértiga —ocho saltos en cuatro horas hasta los 6,25m— estalla con tal energía qui trastorna al aleta sueco de Nueva Orleans, quien dice: “En mi vida tuve un ambiente salado, esa emoción, se parece a un estadio de fútbol americano”. Y la alegría de los espectadores, su éxtasis, también desaparece cuando Julien Alfred, un velocista de Santa Lucía, alejada de la isla de las Antillas, se consagró como la favorita de los medios, por su excepcional personalidad, la norteamericana Sha’Carri Richardson, en la final de los 100 m; o cuando Letsile Tebogo, un maravilloso velocista de Botsuana que renunció llamar de universidades norteamericanas, peleó en la final de 200 metros contra Noah Lyles, el norteamericano que quería ser Bolt, y solo llora y piensa en su madre muerta durante 43 años, y en los zapatos que le hicieron escribir para su nominación.
Nada en París es como la creación de los parisinos que fueron la ciudad que sufrió y sufrió. Mucha gente iba a la ciudad como si una masa de turistas no los viera y sería invadida por la expulsión de Hitler, en otra ocasión. Temían algo peor, casi, asustados antes de los Juegos por las informaciones alarmistas que advierten de ruina inminente, ataques insoportables, transportes públicos desbordados, atentados, policía. en todos lados, y los pobres, los sintecho, los feos, desplazados. Y ahora, desde tu cabaña en la montaña o desde el chiringuito de playa atestado y cervezas imposibles, lamentan haber ido, porque la información que recibiste de un pueblo en el que sabes que nadie ha estado. esto es lo que relaciono el mundo, LiberarNo puede ser otra la presentación que más alerta del horror de los juegos, la más rendida tres semanas después de la magia, que en un pliegue transformó una ciudad agresiva, hija de parisinos cabreos, en un encanto. Te sorprenderás cuando te encuentres con turistas con zapatos, mochilas, bermudas, deportivas, pancartas y barcos, y te digan que la mayoría son franceses, que piensan que los han maltratado y contratado, y todo lo contrario. . Orgullosos descubre parisinos que pueden ser queridos. Tienes la luz y la pantalla que te hacen perder el tiempo de nuevo en tu cuerpo.
París es Barcelona, agosto de 1992, con un mundo con un lama que se eleva en el horizonte sobre las tulles del final, y emoción para quien lo contempla, y el mundo es luz, y el mal no existe. Es la Barcelona que se va descubriendo, un paréntesis aéreo, de entusiasmo, de amor fraternal, en un mundo donde hay mucho frío, locura y crueldad.
Sólo tendrás que visitar el albergue y los museos, porque el turismo olímpico no tiene tiempo para acceder a las terrazas junto al Sena ni para visitarlas.
Éstas son las bitácoras de los atletas olímpicos, la alegría que se extiende a los centenarios de París y a millones de televidentes en todo el mundo. La historia es de ellos, los 80 maratonistas que el ocho de la madre de un sábado sucio han recorrido 42.195 kilómetros y se encuentran con una ciudad viva, desesperada, vibrante, sin resaca, en la forma en que rinde homenaje más corriendo que nunca pesa a sus cuestas. que asustan. Tamirat Tola, autora de la extirpación de Bikila, de Gebrselassie, sólo aceleró la vuelta en Versalles en el muro del kilómetro 28 y tomó el vuelve a ver, salvando las multitudes amontonadas en las carreras y en los grados de los Inválidos, cautivas del esfuerzo de los atletas et la belleza de la carrera a pie. Has ganado y registrado un récord olímpico, 2h 6m 26s, y cuando entras en la final, los últimos 195 metros, una sombra azul, el director de televisión minimiza su rostro para que devores en una panorámica la inmensidad de la copa de oro. del templo secular de los Inválidos, y cuando cruza la línea y quiere dedicar un momento a su emoción, a su cansancio, ayuda en la realización del trabajo, gatos, una bandera de su Etiopía y, tratarlo como a un actor. De ‘una ficción, y una ficción es la En cuanto a la televisión olímpica, él dirige los movimientos, el momento que se desarrolla, que abre al tercer ranking, el keniano Benson Kipruto (2h 7m), que también demostró su bandera. El segundo, el belga de origen somalí Bashir Abdi (2h 6m 47s), se salió del plan. El regulador no previó que la educación belga sería necesaria.
Tampoco vendió el plan Tariku Novales, el maratonista gallego que llega muy tarde y destrozado, cojeando y derrotado moralmente. “Estaba triste y avergonzado de mí mismo. Query esconderme de todos”, dice, les zapatillas en la mano, los calcetines blancos rojos de sangre. “No se por qué terminó. No, no voy a nada. Y tampoco conocerás a la consuela que ganó a tu amiga Tamirat.
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